Ушёл поэт — один из настоящих.
И замер лес. И ветерок затих
И в перекличке журавлей летящих
Звучит его осиротевший стих.
Всё так – увы! В одном лишь не права я:
Поэзия сиротству - не родня!
Ведь каждой строчкой вечность открывая,
Душа поэта смотрит на меня.
И потому поэт не умирает:
Не признавая траурных оков,
Себя в своих стихах он растворяет,
Пульсируя живою силой слов.