Больничная тетрадь

Больничная  тетрадь

   ..веры тонкая свеча..
                Н.Добронравов
*  *  *
                ..Пропуск с красной  полосой –
               к неходячим больным
                справка

    Где-то луг с ночной росой..
    а ко мне -  уж так случилось –
    пропуск с красной полосой :
    божья кара или милость ?
    пик июля.. в полдень зной
    в душу пробует внедряться…
    пропуск с красной полосой..
    не подумаю смиряться!..
    за окном – поля , леса
    и полоска речки вьётся..
    а заката полоса –
    пропуск к тем , кто не вернется ?
    всюду в мире пропуска :
    тут – запреты , там – секреты..
    сохранил два-три листка,
    но отдельно будет этот –
    пусть под сердцем будет он..
    сохраню без слёз и понта –
    словно смертный медальон
    ветеран, пришедший с фронта..
*  *  *
    Гроза полдня жила в больничном парке,
    потом снялась – айда за горизонт..
    и вкачивался в форточки озон,
    и голубь плыл под семицветной аркой..
    и что-то в сердце дрогнуло, смеясь :
    картина та же , что после потопа..
    без глупостей , изысков и сиропа
    дохнуло «завтра» сквозь былую грязь..
    так значит , одолеем.. а иначе
    зачем озон и голубь . и покой ?
    и почему вновь рядышком с тобой
    и горечь. и предчувствие удачи ?..
*  *  *
    ..мрак ночной пахуч и перегрет..
    голоса , гитарный рокот, шутки..
    слышишь, город : светлый твой поэт
    в двух шагах от смерти третьи сутки ?
    не желаешь слышать ? или ты
    знаешь-понимаешь : обойдётся ?
    но дыханье этой темноты
    в чьём-то смертном часе остается..
    дай, всевышний. только додышать
    строки. что ещё не проявились..
    городу совсем не надо знать..
    потому , что все мы снились, снились..
*  *  *
    ..пространство жизни замкнуто кроватью.               
    А  врздух - злой,сквозь зубы, с перематью.
    А солнце, что шагает по стене,
    и знать совсем не хочет обо мне..
    перевернувшись на живот со стоном,
    я в лес вгляжусь – далёкий , заоконный..
    запомню ель – я к ней потом приду            -
    всему назло переживу беду..
    худой, хромой войду в ручей студеный
    и улыбнусь, в звенящий мир влюбленный..
    я куколка сегодня – боль, вина,
    но бабочка грядущая  слышна..
    вот крылья развернутся с хрустом сочным –
    и улечу…не весь? – так сердцем точно..
*  *  *
    Проявляется суть , как на снимке :
    кто друзья, кто трепач и дерьмо..
    быта сажа, романтики дымка –
    расслоилось легко и само..
    и немногим подам завтра руку..
    за кого-то могу умереть..
    и подсунул всевышний науку :
    чуть не сдохнуть, чтоб всех рассмотреть..
    и когда всех  «кормившихся» смыло,
    как, откуда узнала ?Бог мой ! –
    солнце юности вдруг позвонило:
    -Сердце давит.. что , милый , с тобой ?
    и смотрю в потолок, улыбаясь,               
    поправляю  бинты и крещусь,
    и терплю свою долю , не каясь..
    и уже ничего не боюсь..
*  *  *
    ..на Кудыкиной горе,
    там , где рак свистит,
    там , где в росном серебре
    сон-трава стоит –
    заночую с костерком,
    чай из трав попив..
    и с рассветным холодком
    оглушит мотив,
    что на дудочке пацан
    будет выводить,
    и телята сквозь туман
    будут проходить..
    -Как зовут тебя ?
    -Макар..
    вот телят пасу..

    сядет на руку комар,
    лось вздохнет в лесу..
    спрячу сотовый в карман..
    что ? зачем искать ?
    -Дай-ка дудочку , пацан..
    научусь играть..
*  *  *
    ..всех тайн не перечесть
    в мирке моей палаты..
    шесть, восемьдесят шесть –
    мои координаты..
    от сквозняка с утра
    до дивидишной мути –
    больничная пора
    как заостренье сути..
    пылинка проплыла,
    на одеяло села..
    больничные дела..
    преобладает – белый..
    и десять лет спустя,
    окно своё узнаю..
    свет в нём перекрестя,
    сил хлопцам пожелаю..
    шесть , восемьдесят шесть..
    помедлит боль – и бродит..
    но справедливость – есть.
    и солнце снова всходит..
    в подкорку не залезть,
    но всё контрастней зренье…
    шесть , восемьдесят шесть..
    пробой , преодоленье..
*  *  *
    Всё в жизни не так и некстати..
    поломан , оболган – пою..
    на древней железной кровати
    новейшую суть узнаю..
    вьюнок сохраняет . спасает..
    становится глиною сталь..
    и шмель возле морга летает,
    и солнцем прогрета печаль..
    Христос и Евтерпа под вечер,
    склонившись, в глаза мне глядят..
    и эти вечерние встречи –
    за тернием праздник сулят..
    простите . Всевышний и муза,
    что сбой.. но – стезя по плечу..
    но – я выпрямляюсь под грузом..
    но – я доползу , дошепчу..
*  *  *   
    ..на этом поле где-то детство бродит –
    где поворот шоссейный.. где сосна..-
    но взгляд уже зацепки не находит..
    иная даль , иные времена..
    откликнись , мальчик! – дети чаще правы..
    ты светел , ясен.. научи меня,
    как с подлостью столкнувшись и подставой,
    всех пожалеть ,себе не изменя ?..
*  *  *   
    Помнишь тот июльский день ?.-.
    стрекозу  над мокрым лугом,
    и сосны смолистой сень,
    и дорогу полукругом ?
    нам чуть-чуть за двадцать лет..
    и влюбленность , и удача..
    грязи нет и смерти нет.
    и уютно ивы плачут..
    и в незнамые края
    облака летят с охотой..

    ах , сиделочка моя,
    рассиропился я что-то..

    просто в сердце навсегда
    сквозь колдобины , потери,-
    и почти беззвучно :  « Да»..
    и губами только : «Верю»..
    подремли . родная . чуть..
    я – двужильный , я сумею..

    мы придем на луг взглянуть,               
    мы цветы  нарвать  посмеем.
*  *  *
    ..отметался по постели,               
    отмолился, отшептал...
    тихо ангелы слетели,
    тихо белый цвет упал..
    вот в носилках проплывает
    мимо нас – в быльё ? в века ?
    и рука его свисает
    и качается слегка..
    кисть мужская с жесткой кожей –
    в такт шагам : назад – вперёд..
    всё прощается, похоже…
    и зовёт, зовёт, зовёт..
*  *  *      
    ..смущаясь от момента.
    сестричка вниз  глядит,
    а парень комплименты
    ей тихо говорит..
    а что ? - закон железный
    и нет его мудрей –
    острее жизнь у бездны,
    дороги чувств – прямей..
    он обещает царства,
    забыв, что в гипсе плоть..
    а если флирт – лекарство ? –
    благослови, Господь..
*  *  *      
    .. ида , пингала . сушумна,-
    как вы , родные мои?               
    чуете: ровно, бесшумно
    хрящ усиляет слои ?
    ждите – огнем пранаямы
    снова заставлю вас жить
    и к кундалини упрямой
    с просьбой : проснись – подходить..
     пусть через чакры взлетает
    и \ иль забыла о том ? \
    в мозге моем расцветает
    столепестковым цветком..
    это - чуть к истине ближе…
    это – спирали виток..
    сердце, не медли, иди же –
    правде и ясности срок..
    время Тибетом дохнуло,
    как всё по-русски сплелось –
    с эхом в душе. с тайным гулом –
    аум, аминь и авось..
ида , пингала . сушумна –энергетические каналы в позвоночнике \Йога\
пранаяма  -особая система дыхания \Йога\
кундалини – дремлющая в нижней чакре змея мудрости \Йога \

*  *  *         
    ..цыганка за руку хватала:
    -Не уходи , постой. Милок..
    звезда в судьбу твою упала,
    храни её . не будь с ней строг..
    Я отнимал рукав с досадой :
    -Нет , вымогательница , нет..
    -Мне ручку золотить не надо –
    гляжу на вас – и дух согрет..

    ..с молоденькой женой моею
    мы шли . смеясь . под птичий звон..

    и тридцать лет храним я ею,
    и за грехи свои прощён..

    в больнице у моей постели
    сидит она за часом час..
    те птицы – слышу – не отпели..
    и то же притяженье глаз..
    прощаясь к ночи с «половинкой»,
    целую – в горле ком тая –
    её внезапные сединки..
    и стыдно , что виною – я..
*  *  *    
    ..солдатик молил : «Дострелите..» -
    без ног , но в сознаньи пока..
    \не длите страданье , не длите..\
    и было взведенье курка..
    а что после боя молчали,
    и водка совсем не брала –
    так это , простите . детали ,
    иные места и дела..
    -А прав ли я ? – дед вопрошает
    и гонит каталку свою..
    и солнце на спицах играет..
    и я бессловесно стою..
*  *  *               
    ..Цезарь , ноги омой в Рубиконе,
    выпей неманских вод , Бонапарт..
    чтобы после – во славе ль , в загоне –
    ярко , празднично помнился старт..
    но у жизни иные законы..
    и глядят оба , сузивши взгляд..
    и идут по мосту легионы..
    и форсирует Неман Мюрат..
    выстрел точно в десятку…  осечка..
    и навек в европейской судьбе –
    Рубикон – захудалая речка..
    да  и Неман – река так себе..

    но бессмертны тщеславье , гордыня..
    и солдаты шагают поныне..
*  *  *      
    ..после ливня с клёна – кап да кап..
    на шумящей кроне – брызги света..
    и уютно зыбятся предметы..
    и – то тень . то золотистый крап..
    вот июль – ликующий . беспечный..
    как тут не вздохнуть . не захмелеть ?..
    старый клён решил помолодеть :
    всё шумит для нас – больных . увечных..
    и, в курилке распахнув окно .
    смотрит люд бинтованный на крону-
    в недоступно – солнечную зону –
    будто пьёт роскошное вино..
    верно ль мы мерцанье разгадали :
    жизнь везде – и в стенах и во вне..
    .. а тот лист – один и в стороне ,
    и на стебле сломанном – не я ли ?..
*  *  *      
    ..прости , таежная избушка –
    я не приеду в сентябре..
    «берцы» не вымою в речушке.
    не свистну птицам на заре..
    не затрещат в печи поленья,
    транзистор не заговорит...
    свои ночные откровенья               
    Пускай пока тайга хранит -
    но через год – без гипса , свежий,-
    явлюсь и всё заставлю жить..
    и на малиннике медвежьем
    зверь будет ухом поводить..
    дров наколю на отпуск целый,
    потешусь чаем и борщом..
    на нарах – не перине белой-
    засну я богатырским сном..
    и , вроде, год не високосный..
    но сколько бед! -возьми их прах…
    в больнице вижу солнце в соснах,
    и дух тайги в моих ноздрях..
    случилась в жизни заварушка..
    да что об этом ? – не сейчас..
    прости, дождись меня , избушка :
    солгал ли я тебе хоть раз ?

    маяк , соломинка , моленье..
    о десяти венцах строенье..
*  *  * 
    .. мамы бред предсмертный понимаю :
    «Снова вы… дурацкий  белый цвет..
    не ходить мне босиком по маю..» -
    я  их нынче видел – не секрет..
    тот с крылами – мягко улыбался,
    а с ключами – рот крестя , зевал..
    то ли я им чем не показался –
    но прошли молчком в окна портал..
    при втором визите – постояли
    и, переглянувшись, вышли в дверь..
    без молитвы . дрожи и печали
    третьего прихода жду теперь..
    канут краски , прекратятся звуки..
    ведь никто ещё не избегал..
    и – под белы руки, белы руки..
    но – нескоро.. верно угадал ?..
*  *  *      
    ..загипсованное сердце
    так же верит и поёт –               
    в силу  глупых ли инерций,
    или мир так вкусно врёт..
    ..мрамор , бронза – это позже,
    а сначала гипс всегда..
    дальней славы свет тревожит ?
    отошла чуть-чуть беда ?
    путь ещё по жизни долог
    и кто гипс берет – не суть :
    скульптор или травматолог –
    набери-ка неба в грудь..
*  *  *       
    ..спасибо , солнце на стене
    и ветер за окном,
    что вы приходите ко мне-
    как прежде – день за днём..
    спасибо тем, кто стон мой злой
    прощал и понимал,
    кто просто рядом был со мной,
    кто молча помогал,
    кто акт лечения творил,
    кто вспомнил , посетил,
    и тем ,кто просто от двери
    меня перекрестил..
    спасибо, что по венам кровь
    уверенно бежит,
    что муза шепчет вновь и вновь
    и у плеча стоит,
    что кроме трусов и Иуд,
    есть люди и с душой..
    что где-то помнят , любят , ждут,
    что б ни было со мной,
    что так ничтожны все дела,
    что поле меж людьми..
    спасибо , жизнь, что ты была...
    что будешь , черт возьми..
*  *  *   
    ..я от двери прошел к окну –
    почти без боли..
    жизнь побывала на кону..
    как дышит поле !
    там птицы в струях янтаря –
    и кто в чьей власти ?..
    какая, Господи . заря!
    какое счастье !
    и как  же мог я жить, ворча,
    там , где истоки –
    где шепот , музыка , свеча,
    кумиров строки ?..
    и что оглядываться зря ?..
    цыц, крысы в трюме..
    какая , Господи . заря !..
    как мир разумен !..

                8 – 23 июля 2009


Рецензии
Хорошее произведение. Красочно описано. Живо!
"...скульптор или травматолог..." - всё-таки,
желательно, чтобы гипс находился в руках первого)

Анатолий Арестов   09.12.2019 18:45     Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.