Не видела грозы в начале мая,
У нас в конце апреля снег идет.
Уже тепло должно быть,он летает.
И кажется,кусок тепла крадет.
Всем кажется, что так легко нам,
Стихи сидеть и просто так писать.
Всем кажется, что словно насекомым,
Летать, также как нам писать.
Мне нравиться. Конечно. Я летая,
Между таинственных волшебных строк,
Буду смотреть как этот снег растает,
И наблюдать за тысячью дорог.
Но не легко кружить в этом тумане,
И все стихи с твоею головой,
С какой-то прям волшебной, странной тайной,
Идут бредут сами собой.
И складываясь сами,
Рифмы, строки...
Все выглянуть наружу норовят.
Но часто так, с собою нет блокнота,
И не как совершенно записать.
Кто знает... Может в этой жизни
Успех нас поджидает на пути.
Кто знает. Может быть без смысла,
Мне легче будет к многому прийти...