*куплеты*
Митя служит в церковном хоре.
Служит день, через два, на третий.
Запевает певцом в соборе,
Митя словно гарант примете -
в этот день прихожанки в сборе.
Митя служит на почте, лихо
улыбаются все некстати,
стоя в очередях, и тихо
прижимают к груди печати
в сургуче. Не слыхать ни чиха.
Митя служит благому делу -
отбивает словами такты.
И стремятся к нему несмело
в постобеденные антракты
те, кто жаждет добраться к телу.
Митя служит. И где - не важно.
Он о женских секретах знает
все. Сметает их с ног бесстрашно
и жемчужиной пота тает,
меж лопаток скользя протяжно.
Из их глаз океаны соли
льются день, через два, на третий.
Митя, вроде, источник боли,
но как сладко такого встретить.
Млеют нежно от этой доли.
Ждут звонка от него и слова,
жадно дышат в экраны с фото.
Лишь бы выдохнуть крики снова.
В ожиданьи трепещет нота,
в дикий вылиться рык готова.
Он поводит плечом и бровью,
провожая в истому взглядом.
Кто-то стонет к нему любовью,
кто-то яростно кличет ядом.
Митя тешится свежей кровью.
Не искала совсем в ком бы
так надежно застрять, прочно.
Он же взглядом поймал в колбу
и во мне наугад, точно,
часовую завел бомбу..