Я не любила тебя. Желала.
Хотела трогать тебя. Рядом быть. Запах вдыхать. Чувствовать кожей.
Не было желания щей тебе варить,
детей от тебя рожать, завтраками кормить, быть на кого-то похожей.
Не любила тебя. Себя искала.
А ты меня звал к себе.
И не хотел потом отпускать.
Ты мечтал о бесконечном моменте, о простом чувстве,
ты забыл весь мир, спасаясь в нашем бегстве.
А я летела к тебе, лишь заметив на горизонте, бросалась в объятия твои как в море,
чувствуя себя дома, купалась в своем кокетстве.
Ты сказал мне, что цели у нас одни, жизни похожи, да только мысли разные.
Я согласна была, вторила твоим словам, фразы говорила серьезные.
Ты сказал мне, что я - это ты, что вместе мы то, о чем песни слагают,
таких потом поэтами, лириками называют.
Я сказала тебе, что доверюсь, не зря же из этого везде раздувают,
говорят, что любовь порой убивает.
Я хотела увидеть, что так бывает.
Я мечтала живой быть, тебя читать, мир смотреть.
Ты хотел мне эту жизнь открыть, по ночам хохотать, да душу мою отпереть.
Я сказала тебе: "Дерзай!" Ты ответил мне вслед: "Лови!"
Я скажу после этого только одно:
Все это правда, что лгут о любви.