Да, я не Пушкин. Мне не ведом,
Простор его святой души.
И мне не быть искусствоведом,
Лишь стих слагать в ночной тиши.
Но звать меня невеждой, чернь,
Не смей! Ибо откуда знать.
Что я прошёл и мрак и тернь,
И трудно ли во тьме писать?
Ты судишь лишь одно, мгновенно,
Не вникнув в суть, крича: «Зачем?!»
И твоя суть по сути тлена,
Да ты и сам, по сути, тлен.