Ушедших дней мелькание экрана,
Как о чужом слайдшоу посмотреть,
Не говори о не зажитых ранах,
Они не станут менее болеть.
Так прелая листва весной наполнит,
О стылом ветре ноября,
Земля от влаги, что пролилась, стонет,
На отогретом бугорке паря.
И редкою удачею подснежник,
Мелькнёт сквозь охру старых трав,
И новоделом удивит скворечник,
Заботливой рукой построенный для птах.
Всё вскоре запоёт, защёлкает в томленьи,
Весенним солнцем разгоняя темноту,
И грянет гром набатом обновленья,
На майский праздник напустив грозу.