В эпоху воин и прогрессов,
Назад, вот уж, две сотни лет,
Жил был талантливый поэт.
Не помню, день иль ночь была,
Когда был передан картель,
Но стала роковой дуель
И пуля некого Дантеса,
Его младую жизнь оборвала.
Горячее покинув тело,
Душа вдруг крылья обрела
И к синим небесам взлетела.
Она и прежде так могла,
Когда он был влюблён душа парила,
Во мнимой выси, без единого крыла.
Ну а когда ему печально было,
К нему богиня вдохновенья приходила
И свечи восковые жгла.
Муза свой долг по чести выполняла:
До слёз поэта вдохновляла,
С ним не один рассвет встречала.
И тем верна ему была,
Что не надолго покидала.
А пока свеч огонь мерцал,
Огнём любовным опалённый,
Суетой бала утомлённый,
Он свои оды изливал,
На лист бумаги белый-белый.
В его руке перо смелело
И так умело выставлять,
В свете плохом царскую рать.
Но приструнить его он не желал.
Он во стихах, своих дам сердца возвышал.
И перед ними во стихах, мог падать ниц.
Вот так, под вздохи множества девиц,
Этот романтик-дворянин не часто мог бывать один.
Лишь талисман его не сохранил.
И когда смерти час пробил,
Он в белый снег упал беспечно.
Не ведая что станет вечным,
А значит, будет не забыт
Детьми грядущих поколений
И ещё многих покорит,
Живя во всех своих твореньях.
09.06.1999