Всё меньше многоточий, больше точек,
И множество занудных запятых.
Вплетаю ритмы сердца в ритмы строчек,
Перебирая имена святых,
На старые мозоли наступая,
Мол, так тебе и надо, поделом.
Слова остры, да только боль тупая.
И градусник под сломанным крылом.
Но бабушкин молитвенник листаю,
И молкнут отголоски прошлых битв.
Меня спасает истина простая,
Сокрытая в гармонии молитв.