ты не умел играть на инструментах.
кроме единого - мое сердце.
но когда мои пальцы касались клавиш,
тишина звучала,словно твои касались.
и когда мои пальцы перебирали струны,
это ты вызывал 'вне" и "в" тайфуны.
ты не слагал стихов,не возводил творений.
кроме единого - внутри кремень.
только строчки сами
сдирали кожу,бросались в ноги.
потому,что ты стоял у конца дороги.
потому,что ты расправлял логос,
вживлял внутривенно слово.
обращал гербарий в цветущий лотос,
молчание в голос.
ты был из рода танцующих в темноте
у пропасти на краю.
мальчик заблудший в чужом раю.
Мартин Иден,укоренившийся Питер Пен
за гранью координат и любых систем,
каменных стен.
все,что во мне живого и настоящего
- олицетворение,твой образчик,
дорогой,забывший меня,имярек.
я пускаю хлеб
по глади зеркальных рек.
остальные массы представлялись лишь декорацией
на твоем многослойном фоне.
пели песни,дудели в дудки,играли в денди.
но теперь тебя нет.
думаю, всем очевидно,
что произойдет со мною.
ведь подобная участь ждет тех,кто ныряет и захлебывается в человеке.
Аншель Мари