Выйдут черти со дна,
заколышется гладь водоемов.
Будет жутко, но знай:
не бывает поэтов наемных.
Вот опять, бес в ребро,
Говоришь, как чего бы не вышло.
Мы летим под уклон,
кувыркаясь, едрит твою в дышло!
Эх, пурга-кочерга,
карусель между явью и невью.
Золотые рога
сквозь густые несутся деревья.
Удержись на краю,
вырывая с кореньями травы –
и на долю твою
хватит денег, почета и славы.