+
Дурную славу
пророчат мои стихи.
Я высасываю их из пальцев
поднимающегося Солнца.
Душа расцарапана
колючей проволокой будней,
её не смогли исцелить дожди
и взлетевшие над городом
листья,
вырванные из книги жизни.
Штробил стихи
на алмазной стене рассвета,
чтоб сияли гранями,
когда отдыхает за тучами Солнце.
Но Судьба рассудила иначе.
+