Закат не бьёт лучом из туч,
на веки золотом не давит.
Страх не смывает красоту
с лица, изрытого годами.
Не обижает пыль в углах,
не укоряют взглядом лики,
не ранит серостью зола,
не пахнет кровью земляника.
Клинок ума остёр и сквозь
костюм, сидящий по-дурацки.
Беззубым ртом кусает злость
края разоблачённой маски...
Рука умеет приласкать
росу на травах в сердце леса,
дать отдых крыльям мотылька,
взять боль, уговорить железо.
В тенях и бликах кожа щёк
легко читает суть вопроса...
Творцу понятен мой кивок:
- Я - знаю. Значит, верить просто.
Ты - режущая душу нить
меж цветом снов и мной, бессонным,
Ты пение живой струны
в тиши меж двух сердечных стонов,
моя любовь и жалость к тем,
кому для ног нужна опора
глаз, кто звереет в темноте,
кому нужны от солнца шторы,
и к тем, кто вынужден мечту
искать с тысячекратной лупой...
Благодарю за слепоту,
за то, что дал Тебя нащупать.