Наш дом стоит в деревне на околице,
А рядом с ним - высокая береза,
И бабушка пред ней порою молится,
Глотая набегающие слезы.
И я спросил однажды: "Что ты плачешь?
Поклоны бьешь, как в Храме, под окном?"
Она, вздохнув, ответила: "Мой папа
Березу посадил в сороковом.
Потом ушел на фронт, и под Варшавой
Погиб с фашисткой нечистью в бою.
В какой могиле братской он, не знаю,
Но душу здесь оставил он свою.
Береза эта - памятник солдату,
Да только ей самой уже не жить.
Чтоб не упала, старая, на хату,
Ее решили осенью спилить..."
Вздохнул и я. Ответ пришел лишь к ночи.
Я к бабушке с ним сразу поспешил:
"Вон юная березка - плоть от плоти
Березы той, что прадед посадил.
Она у прежней примет эстафету
И памяти горящую свечу.
Тогда любое дело в жизни этой
И внукам внуков будет по плечу!"