Встаю сегодня в сумеречно-рдеющую рань,
Прозрачных стекол низ волнисто запотел...
Лишь одинокая на подоконнике герань
В своей сиренево-зеленой чистоте,
Не открывая обсужденье сложных тем,
Безмолвно мне толкует то,
Что человек за оболочкою, внутри,
Сказать,
а может, прокричать давно хотел.
Внимаю. Сердце, трепетно ища ответа,
Как будто стуком разум хочет пробудить.
И, приложив ладонь, я чувствую,
что где-то
От этих амплитуд расходятся лучи.
Рассеяв их повсюду, затихает,
Уняв своих биений частоту.
Просвет в окно, испарина сверкает.
Как чутко вместе с утром я расту.
Стихия мыслей правильных мне в душу,
Лишь стоило на час замедлить ход.
О чем? О том, чем я цвету наружу,
Каков цветения по вкусу плод...
Так, без усилия, легко прослыть колючкой,
сорняком,
Кормящим желудями хрюшек дубом,
И как неимоверно трудно
быть внутри цветком,
Служить себе и людям ароматным другом.
Увы, легко его сорвать и растоптать
Без мук старания и маятного бдения.
Но,
В том загадка, в том, порой, беда,
Что цвет души совсем не цвет растения.