Плывут в ладье больного большинства
обкуренные фимиамом боги,
имея в ожидаемом итоге
день развлечения у жаркого костра.
Плывём к кострам сквозь призрачный затон:
десяток мудрецов на двадцать вёсел.
Как пролетели быстро двадцать вёсен
под колоколен разрушаемых трезвон.
Горят костры - для каждого он свой,
и вьётся вороньё неподалёку.
И так для нас кончается эпоха,
и выстроен уже карательный конвой.
Ворвёмся в поднебесье снопом искр:
велели так обкуренные боги.
Конец пути - начало чьей дороги?
На всё взирает с безразличьем солнца диск.