Мечты, как любимые чашки,
Вдруг нечаянно бьются о пол.
У кого не бывает промашки?
Но ты всё-таки сломлен и зол.
А другие, конечно же, в спину
Ухмыльнутся: «Чего захотел!»
Им неведомо и половины,
Чем ты жил, и дышал, и болел.
И сметая, ругая осколки,
Обещаешь, что будешь как все.
От мечты, всё равно, мало толку,
Куча мыслей в больной голове.
Только всё убрать невозможно.
И когда-нибудь выплывет вновь
Тот осколок, как пуля под кожей,
Как забытое слово «любовь».
И опять сценарист-самоучка
О грядущем строчит до утра.
До конца исписана ручка.
Чашка новая, точно как та.