br
Этот свет что сжимаешь в руке этот свет от письма
от которого небо двоится и сходишь с ума
этот корень который не вырвать из плоти бумаг
у бесплотного счастья есть точный и письменный знак
У бесплотного счастья есть почерк привычки рука
убыстрение ритма сердечного в рамках листка
затухание боли со временем остывания молока
на котором ожжёшься не так уже чтобы, слегка
В середине зимы и в разгаре зимы в окруженьи бумаг
ты себя ворошишь не находишь с той точностью знак
и не тот этот почерк не та золотая рука
что два года тебя «от окраины к центру» вела
В середине зимы и в разгаре зимы ты всё пишешь ему
никогда не любив, не любив голливудскую эту страну
но в которой он есть: как не взятая высота
самолётом гражданским летящим оттуда сюда
Так пиши же пиши не задерживай слово ловя
на таможне с той мыслью запретной что любят тебя
золотою рукою простым ленинбуржским пером
с багажом перелом свой душевный и мой но добром
\13-14.02.02\