Мой слог обезврежен ветрами крещенских морозов,
Да вкусом креплёного на посиневших устах.
Мой мозг воспалён, он рождает безликую прозу
И гибнет душа, что привыкла таиться в стихах.
Я слово за словом врачую её, как умею.
То рифмой согрею, укутаю складной строкой,
То сказ расскажу о красавице и чародее,
Бывает, поведаю тайну сосны вековой.
Упрямится, чёртова дева, сидит у окна
И чудится ей, будто звонко журчит ручей.
И чудится ей, что весна уж давно пришла,
Что нет никого в целом свете его нужней.
20 января, 2015 г.