Выйдешь в этот продрогший мир и только одно и слышишь:
«ошибка по Фрейду вышла»,
О том, как Э.Джеймс воздвигли на пьедестал и холят,
Или с пафосным видом вторят:
«Кто ты такой, если Бродским не дышишь?»,
Это ладно, конечно, что мейнстримами себе свои мысли выжгли.
Но обидно, когда из выдающихся делают бирки.
Когда важна только марка,
А не сама глубина души творцов великих.
У нас же самих внутри лишь огарки,
Из-за советов, из-за «ну, люди-то лучше знают!»,
Из-за мира брендов ярких.
И стоят у тебя на полочках рядом с фиалками
Брэдбэри, Хайям, Мураками и, может, Байрон.
Нетронутые, нечитаемые, неприкасаемые.
Выхватили цитату, понравившуюся на просторах сети
И – всё:
«Он самый лучший писатель! Как это вы его не читали?!».
Детка, а ты-то сама читала?
Вникала в смысл написанных строк?
Сколько было выброшено автором черновиков,
Сколько раз был брошен на книгу омут печальных глаз,
Знаешь цену, цитируемых тобой фраз?
У каждого же есть альтернатива.
Я не хочу, чтобы себя ломали люди под то, что есть «красиво»,
Но жаль, что если одни в полёт стремятся в содержанье книги,
Другие гонятся за брендом имени.