Брожу по кладбищу, вокруг могилы.
Не понимаю, вроде нет "задиры".
Воюет где-то же чужой народ,
А наш же дома, наш водку пьёт.
Везде младые лежат сыны,
За чью же Родину вы полегли?
Кому же выгодно это всё?
До коли будет сие враньё?
Кричат вороны на снежной мгле,
Рыдают вдовы: "Долой войне!"
А сверху небо на них глядит,
Бог видит всё и наш Бог молчит...
21.01.2015 Дмитрий Цыганков