Мне сказали по секрету,
Что страдать должны поэты.
Может ты ушёл, женился,
Чтобы этот стих родился?
Чтобы я по белу свету
Всё –Ау!- кричала- Где ты?
Ни ответа, ни привета!
Точка! Строчка... Два куплета.
Ты разбил мне сердце снова-
Вот! Трагедия готова!
Ранил, как из пистолета-
Будут стансы, да сонеты.
Не прогулки до рассвета-
Из изящных строф букеты.
Рождены страдать поэты!
Ничего, пройдёт и это!