Какую муру кто бы ни сочинил, -
Обязательно будет правда;
Потому что так сделан сей сверкающий мир,
Эта маленькая эстрада.
Здесь ложь громоздится на большей лжи;
Но ты, как замочная скважина,
Воспринимаешь его, пока ты жив, -
Ход ключа, соразмерный, заряженный.
Провернется бородка, и ты за ней,
Понимаешь, но вертишь колеса;
А ведь больше, чем мистики, театр теней
Боится
прямого
вопроса.