Не дышится,
не пишется,
не спится,
не живётся,
Душа, как лён колышется,
как птаха в клетке бьётся.
Сгустились тучи чёрные,
куда не глянь – кликуши,
Да тени подзаборные,
да любопытных уши.
А ведь хотелось радость всем,
дарить напропалую.
Любить!
Ваять!
И пестовать,
свою судьбу шальную.
Парить над миром ангелом,
спасать и сеять счастье,
А век прожить отпущенный,
спокойно,
без пристрастья!