Болезненны иглы движения
В измученном челе людском.
Так колют муки сожаления
О сделанном отчаянно в былом.
Тот голос если б я послушал,
Убавил шум фальшивых нот,
Не знал бы, как сомнение душит,
Как страх ошибки суть грызёт.
Теперь я будни серые глотаю
В тумане ожидания густом.
Как свечка постепенно таю
В закрытом помещении пустом.