этот посох устал от грязи
и устал от великих строек,
стёрто время его желаний
и не держится рукоять...
если бы да кабы и в князи,
и не ведать больничных коек
в коридорах пустых скитаний,
где он мог бы её обнять...
этот посох упал, как птица,
и в заливе души над трупом,
бьются строки его творений
в послевкусии устоять...
журавля обошла синица,
посох мудрый казался глупым,
глупый разве не тот же гений,
коих, кажется, не понять...
этот посох устал от грязи
и устал от великих строек,
стёрто время его основы
и не вылечит эликсир...
и, возможно, без всякой связи,
где-то там, у больничных коек,
передаст рукоять для новых -
эту глупость... старо как мир...