Была я тут давеча на одной выставке, так там стояла фигура
из воска – ну, как две капли чачи похожая на живого Сталина! Волосы с
проседью, глаза блестят и смотрят пронзительно – как будто он тебя насквозь
видит и знает, что ты с работы пораньше смылась, и сейчас так медленно-
медленно скажет: «Лаврэнтий Павлович, я думаю, что народу такие гражданки нэ
нужны. Примитэ мэры». А на лице у него кожа смуглая и оспинки наколоты, будто
только что из инфекционной больницы вышел. Штиблеты начищены, френч сидит как
влитой, с иголочки, и трубка в руке, вроде еще теплая. Ну, прям как живой!
Вот это искусство! Это я понимаю, скульптура!
А вчера другую скульптуру в музее видела – такого громадного,
неправдоподобного размера, бледную, бесцветную, холодную, глаза пустые,
слепые, даже не блестят. Неживой будто. На мужике и одежки-то никакой
толковой нет, не то что обувки, только шарфик какой-то чудной на плечо
накинут. Это разве человек? В лице ни кровинки, на голове ни шерстинки!
Это что - искусство, что ли?
Недаром на табличке даже фамилии человека не указано.
Постыдились, небось. Черканули внизу, что «Давид» какой-то. И все.