Ну почему же сразу о любовных числах,
Наждачно, с молотка.
Увы, моё петрарковское лето
Не дождалось словесности хоть в мыслях,
Не крови – молока!
Теперь, подобно жарким трубадурам,
Я говорю, о разуме смешным амурам,
Смеюсь и я им на завивки кукурузы
Плачут, всё крутя педаль,
Оставляя, вновь, скандаль
И итальянский лоскуток от блузы.
Чтоб их опять соединить,
В арифметическую нить.
Дикая Е.А. 2015