А для отчаянных простуды нет,
И , что припарка, утешения,
Мне каждый год две тыщи лет,
И каждый день - мой день рождения,
Ведь мне, не сбившейся в пути
Во имя счастия натужного,
С ума от горя не сойти,
Что нет вас к завтраку и к ужину,
И то, что передано вам
Через меня, не слишком ближнюю,
Я ни во взгляде,ни в словах
От вас не утаю униженно.