Есть в каждом поколении
те кто из завтра родом,
а дар в бездонном омуте,
на дне таится лихом.
Часы там глухо тикают
накрученным заводом,
заряд не извлекаемый,
запрятан скрытый тихо.
Их мысли тайной травлены,
так горько пахнут мёдом
и воском оплывая,
свеча сгорает плавно.
Её фитиль ,чуть тлеющий,
на сердце нежным всходом,
в других натурах пламенных,
взорвёт фугас фатальный.
И в грохоте эмоций,
сердечных сил расходом,
души надрыв неистовый,
на миг прорвётся к звёздам,
шальных мгновений искрами,
их творчества исходом,
послужит начинающим раскрытия аккордом.