Ну вот и всё,я больше не пишу,
О птицах зазвеневших чуткой ранью.
Что думаю,чем я живу,дышу,
О женщинах,любви и о страданьях.
Души больные раны на бумагу,
Не выложить,бездушная она.
И всё,что мне казалось благом,
Лишь чаша горечи и пить её до дна.
Всё иллюзорно,жизнь-не поэма,
А муза не пришла ко мне доныне.
И горечь мыслей основная тема,
Что жизнь моя,когда душа остынет?
На что мне это небо,эти звёзды?
Восход,совсем не приносящий радость.
Жаль,что начинать мне снова-поздно,
Горько,что уже не надо.
Холодно и мне уж не согреться,
Мороз в душе нарисовал узор.
И никуда от этого не деться,
И тишина звучит,как приговор.
Как глыба льда,боль на меня свалилась,
Порезав острыми краями душу в кровь.
Разбив надежду,что ещё теплилась,
Покрыла инеем и счастье и любовь.
А я так долго шёл сквозь непогоду,
Пылал в бреду своих любовных грёз.
Откуда же,пройдя огонь и воду,
В душе всё убивающий мороз?