Утро.
Рассвет.
Надо мной потолок
Вологодской метели белее.
А на нём, по ошибке рабочих рук,
С ночи капли дождя разъели
Жёлтый крест...
И теперь он висит надо мной.
Я лежу и гадаю: к чему бы?
День просунется в шторы зелёной весной
И нагреет холодные трубы.
А в оврагах сознанья вопросы гудят -
Звонких капель столпотворенье.
Может, это пророчество: буду распят?
Или это - благословенье?
Или это не мне предназначенный знак,
А всему человечеству?
Свету?
Только я здесь лежу, словно ванька-дурак,
Свою лень превращая в Лету.
Мне бы кисть Микеланджело - и дописать
Эту "пьяного плотника кляксу",
Или мигом прозреть, как Тереза-мать
И пиджак обменять на рясу!
И всё кажется - вдруг воспарю на чуток
К Правде сладостной, как повидло...
Только ночь на дворе. Почернел потолок.
И креста на нём больше не видно.