Поэты лет, ушедших в зиму,
Средь стужи в оттепель играя,
Жонглёры слов, толпой любимых,
Смысл старый новью начищали.
Бравады глас по бритве-бровке
С оглядкою на культ опавший,
Печатал формы поз неловких,
Дешевым предрассветным маршем.
Высокий слог смиренья нитью
Вязали с монументом-стрелкой:
Ручной бунтарь – лояльный критик,
За громом фразы – дождик мелкий.
В домах культурных тесно сцене
И славе в серебро одетой,
И снисхожденью власти к пеньям,
Увы, лишь отдалявшим лето.