Не скифы мы, не азиаты мы,
Хоть и с раскосыми очами.
Бредём за пастухом, усыплены
Прекраснодушными речами.
И нет давно загадочной души,
Что русскою зовётся во всём мире,
И старый Сфинкс грустит в тиши,
И путь к нему зарос степной полынью.
Как безразличен к тлению мертвец,
Так мы к себе, живущим, равнодушны.
Мы вырастаем из ягнят в овец,
Похожих друг на друга и послушных.
Низвергнута с высот своих любовь,
Навязыванием истин скотских.
Зачем безумствовать, коль наша роль
За жалкий корм толпой брести к колодцу?
23.01.2015г.