Поэт, как волк, охотится ночами
На строчки, устремляясь к небесам.
Владимир Сорочкин «Брянские волки».
___________________________________
От роду мне два года.
Пишу, строчу, хриплю,
Поймать строку я с ходу
Не сразу норовлю.
По духу – одиночка,
По зову я как волк,
Пока что не матёрый,
Но вовсе не щенок.
Веду свою добычу,
Стараюсь не следить,
Но как бы самому мне
В капкан не угодить
Пустопорожней рифмы,
Ненужных слов и строф,
Бездушных метра, ритма
И ложных образов.
В степях шальных стихиры
Отныне я брожу
И злой строптивой лире
Оскал свой покажу.
Охоту открываю
Я нынче на строку,
Гнев массы критиканов
Я точно навлеку:
Всё боком, рылом, рыком
И хватка еще та,
Зайдутся они криком
И пеной изо рта,
Меня чтоб уничтожить,
Подмять, втоптать, стереть…
За вольный дух свободы
Готов я умереть!
– Но ты частица стаи, –
Внушает мне пророк.
– Да, я хожу по краю,
Но все же – одинок.
Мне снится лишь отсрочка.
Я лишь мишень в судьбе,
Где каждый – одиночка,
Где каждый – по себе.
20 января 2015г
Владимир Сорочкин "Брянские волки" http://www.stihi.ru/2014/10/24/3970