Смерть всегда стоит на страже.
Поэтому пока живой, хотел бы поблагодарить тех,
кто знал меня и кто меня никогда не узнает.
Я, как и вы, разделил это время вместе со всеми.
Всю неизбывную тяжесть этого века.
С решимостью полной, как и с отчаянным страхом,
заглядывая ему в пасть, считая каждый клык,
видя как над многими смыкаются черные челюсти.
Можно справедливо возразить, что всякое
созданное человеческим трудом, рано или поздно
способно забыться и стереться из памяти.
Поэтому в смерти нет ничего страшного
и наше удивление преувеличено.
Тогда довольно твердить о несправедливости времени.
Значит, время, действительно, к нам жестоко
и не терпит снисхождений в какой либо из форм жалости или сострадания.
Значит надо быть таким же, по подобию его. Ибо судя по всему
мир не принимает форм моего противодействия ему.
И бунт, как самое дикое животное, живет лишь
внутри нас. Мы становимся либо его жертвой или его палачом.
Тогда жизнь, проведенная в мудрости и благородстве,
это способность без страха заглянуть этому чудовищному Хроносу в глаза.
Тем не менее, ставя дату под этим стихотворением,
я уже проигрываю ему, оно устремляется в будущее
и скорость смерти стихотворения
чудовищно безмерна и быстра.
Лишь только вопросы напрасности волнуют меня.
Поспеть за бегом этого зверя не во власти человеческого сына.
И всё же
Не затихай, голос.
Не прекращай петь, поэт.
23/01/15