Вы были шепотом, шорохом, шелком и тишиной,
Вы обнимали меня сквозь сотни
Верст, километров, станций и городов. Вы мой.
Были моим. Но кто же, mon cher, Вас отнял?
Кто же украл, отобрал, заменил меня Вам, мой друг,
Я пала под лезвием Ваших пустых интриг,
Это, похоже на узкий и замкнутый чертов круг,
Где Вы свободны. И Вы снаружи. А я внутри.
Вот оно расстояние. Видите, мой родной..
Странная вещь. Вы окружили меня собою:
Крепкою, мощной, высокою, но стеной,
И Вы за ней. Вроде бы близко, но не со мною.
Вы были правы, когда сказали: "Вечным,
Что судьба нам, пожалуй, не уготовь..
Ничего быть не может." А наша встреча..?
Неужели Вы думаете не Любовь?
А Любовь и бессмертие….ведь, одно и то же,
А бессмертие – вечность, как ни крути..
И Любовь, если это и правда она, не может
Умереть, коль уж дали ей прорасти…
Он был ей шепотом, шорохом, шелком и тишиной,
И круг ей тогда целым миром казался..
А это, правда, была Любовь…
Но она отпустила.
А он не остался.