Себя он гнал во весь опор!
Творил
И пил,
И слушал этот вздор
От сильных сего мира:
«Он не поэт,
Поёт не то…
Ату его!...»
Как Гамлет, одинок он был,
А все ж любил!
Себя творил!
А нынче
Стихов и песен «море»,
Но что с того,
Коль нет него!?
И неизбывно горе!