Поэтов по миру слагает немало,
Без устали пишут они что попало.
И каждый великим считает себя,
Корону Парнаса в руках теребя.
Шедевры свои лелеют, как деток,
Хоть смысл в стихах бывает так редок.
Бредятиной разной пропахлись мозги.
Поэты срадают от нервной тоски.
А как же Есенин, Ахматова, Блок?
Они ужаснулись от этих бы строк.
Душевнее надо поэтам писать,
Не стыдно чтоб было их вспоминать.