Январь. Зима белым-бела.
Не сплю. Читаю Мандельштама.
О, боже мой, какая драма
России суждена была!..
Морозом жгут его пророчества -
Страданий бездна, бездна страха.
О, боже мой, в России творчество
Опасней, чем топор и плаха.
Метель за окнами поспешная.
Там черти разгулялись, кажется.
О, боже мой! Россия грешная
Вот так же бесовски куражится.
Обречены мы на терзания,
Не опоздать бы помолиться...
О, боже мой, без покаяния
Россия вряд ли возродится.
Бог за грехи лишил ума?
Метель в окно стучит упрямо.
Январь, морозы, бесы, тьма...
Ночь. Я читаю Мандельштама.
Стихи жестоки и верны.
Постанывает вьюга глухо.
До моего доходят слуха,
Из-под снегов, едва-едва,
Его печальные слова:
"Мы живём под собою не чуя страны..."
А мне слышится мерзостный смех сатаны.
О, Боже мой! Россия - яма.
Живём, самих себя круша.
Ночь. Я читаю Мандельштама.
Земля в снегах. В снегах душа.