* * *
А.Б.
Сад в серебряном инее
уходящего дня…
Вдруг окликнет по имени
кто-то дальний меня.
И такие почудятся
дорогие черты,
словно прошлое сбудется,
выйдя из темноты.
Но кусты одиночками
обречённо стоят,
и за этою точкою
невозможен возврат.
На шиповнике ягоды,
словно сгустки крови…
Их сорвать было надо бы,
только не до любви.
В ледяном они панцире
непонятной вражды…
Обнажёнными пальцами
не достанешь их ты.
Только в кровь расцарапаешь
их до самой кости,
как кацапа, не сцапаешь
и не скажешь «прости».
Твоё имя любимое
прошепчу, как в бреду,
и неисповедимыми
вновь путями пойду.
Снег хрустит под подошвами,
сокращая мой путь,
неужели хорошее
никогда не вернуть?..
И от града небесного
содрогнутся дома,
и кровавою бездною
обернётся зима?..
Иней с веток осыплется
на ничейную твердь
и враждою насытится
ненасытная смерть?