Как долго, слишком долго зреют строки...
Они - как я - наверное, больны
Тоской по отражениям далеким,
Предчувствием угрюмой тишины.
Ссыпаются слова в ладони ночи,
Мельчают, превращаясь в пыль и прах.
Но прорастают вновь - из многоточий,
И оседают солью на губах,
КружАт слова снежинками разлуки,
Не знающей начала и конца...
А мы им снова подставляем руки,
И открываем щедрые сердца.