Так, я записываю звуки этих клеток,
как в заточении жилых массивов, не имеющих имен.
снаружи город - блеклый как туман,
в нем множества разметок,
он подозрительно безлюден этим днем.
должно быть что-то изменилось прошлой ночью -
реальной ночью воображаемой борьбы.
о, и это ощущенье лезет мне под кожу,
где будет продолжать уверенно расти.
все те же манекены, как лицо витрины,
все в тех же декорациях живут -
я точно помню их эскизом на картине,
но, был ли я здесь раньше, вспомнить не могу.
обрывки предложений лишних мыслей возникают -
их столько много, что по ним я мог бы книгу написать;
они внутри меня, хотя меня не знают
и складываться в буквы не хотят...