Я боюсь, что сгорю в этом пламени,
Как в камине сгорают дрова.
От меня одни угли оставили,
А они прогорают - остается зола.
Мне кажется, я выветрюсь скоро,
Словно модный дурной аромат,
А когда-то я был чем-то новым,
Но теперь я - старье, и никто мне не рад.
Все хотят от меня избавится,
Отмахнуться, прогнать,
А я просто хотел позабавится,
А меня отправляли спать.
Больше не о чем со мною спорить,
И не за что меня любить,
И вроде ни с кем не в соре,
Но так плохо, так хочется пить.
Нет собутыльников боле,
Всех сам растерял в пути,
И откуда во мне столько боли,
И зачем я - поэт, скажи?