В от и закончилось лето,
О сень в окошко стучится.
С колько же песен не спето-
П амять листает страницы:
О н у реки...Он на лодке...
М илый изгиб, тихий шёпот
И не забыть ни походки,
Н и полевого компота.
А листопад нарисует
Н овые лица, заботы
И канет в юность босую
Я лта, трамвай и суббота...