Если сердце под прицелом,
о любви не пишется.
Из полей, в одеждах белых,
стон солдатский слышится.
Где сидели снегири
на ажурных ветках,
расписался дух войны
кровью малолеток.
Крик несчастных матерей
мозг дробит на части,
местный протоиерей
к бесу шлёт напасти.
И походный крематорий
заметёт следы войны,
мать ломает руки в горе-
виновата без вины...
Вдов, сирот рождает день,
ночь хоронит мёртвых,
тень наводит на плетень
кат умалишённый.
Бес звонит в колокола,
призывая к бою,
мир короткий из стекла
в печке жутью воет...
25.01.2015