Это миг

Аромат любимых женщин
 в час, когда я нелюдим,
 сухость дней – морщинок-трещин –
 освежает, словно дым
 трав, пылающих в апреле
 на лугах сквозь ветра муть –
 это миг, но в нём и суть
 лет, которые сгорели.