Её антуражно зовёшь ты: «Ко мне,
любовь!», презирая щеколду дверИ.
Намёк – в глазах её влажных камней,
намёк в движениях фраз изнутри.
Зашла в откровенья открытую щель
дверИ изобилием вычурных слов
любовь с настоящим названьем «постель»
за ради которой её занесло в
твой дом. Понимаешь, экстазы любви –
стеклянная кукла наивных девиц…
Однако себе: «Эту куклу лови,
как явь из нетрезвого сна небылиц!» –
впотьмах говоришь и, поймая, сожмёшь,
пытаясь прогрется её пустотой,
но с тем откровеньем, как каркают ЛОЖЬ,
он выльет в тебя вожделенья отстой!
Он – этот мужчина, который аж в ней,
когда презираешь щеколду дверИ…
Намёк – в глазах его влажных камней,
намёк – в движениях фраз изнутри.
Тем вычурным фразам ты не прекословь,
как будто бы ты виртуальный москит,
съедая помады блестящую кровь,
лишь крови игла протаранит виски
и мысли представятся кучей рабов
того, кто в потёмках «любовью» достиг,
сажая в эффектную лужу-любовь,
у коей всё дно – эфемерный настил!