По зяби, бликами залитой,
по новой травке на лугу,
я не иду - тащусь улитой,
хотя стрелой лететь могу.
Могу спешить с утра до ночи
и по тропе, и без тропы,
но сердце глупое не хочет
себя от счастья торопить.
Хотя его здесь не крупица
(им переполнена вся степь)
но если сильно торопиться,
то к счастью можно не успеть.
И зачерстветь в своей печали,
не видя радужные сны,
и эти солнечные дали
в цветных объятиях весны.