Разноцветное пятно, размером с окно,
Множество красок и полутонов,
Ароматом цветов отдает от него,
Но тоскою исполнено и омрачено.
Черный зонт вдоль плывет,
А под ним существо,
Головою своей закрывает обзор
На светофор.
Бесформенное "оно"
Сгусток черт, взоров, слов.
За душой - полотно,
На котором давно
Никто ничего не писал.
Ибо там - пустота.
Так уж сложилась судьба,
Что у автора нету холста.
Но только ли нам,
Судить его по делам?
Мы ведь и сами там,
Где любая черта -
Это верный знак схоластики
И пользуемся одним на всех ластикам
Мы так и не прошли кастинга.
А просто угасли.
Выкручены запястья, но
Воображение включено.
И вот мы рисуем на календаре пятно
Разноцветный образ всех "от" и "до"